良久，他抬眼，声音低沉：“谢云章亲自主理此次评选。他在评语簿上批了十个字——‘香浮于质，巧夺造化，非正道也。’”

沈清禾冷笑一声，端起茶杯轻啜一口冷茶：“他说我‘巧夺造化’？呵……他护的哪里是茶道正统？他是容不得一个女人、一个被休弃的农妇，踩着他世家门楣走上台前。”

她站起身，步至窗前。

月色如霜，洒在庭院石阶上，寒意刺骨。

她望着远处漆黑的山影，仿佛看见一张无形巨网正在收紧——阶级、礼法、话语权，每一根丝线都缠绕着“不该如此”四个字。

可她偏要如此。

次日清晨，朱小乙快马归来，身后跟着佝偻身影。

老灶来了，肩上还背着半袋未燃尽的松炭。

沈清禾迎出门外，将那块仿制的“云栖问盏”茶饼递到他手中。

老灶沉默地掰开，嗅了嗅，又用指甲刮下一点炭灰细看。

他的手开始发抖，眼中怒火翻涌，却终归化作一声沉重叹息。

他缓缓从怀中掏出一块小小的松木印，上面刻着一个古朴的“灶”字。

“这是我师父临终前交给我的。”他声音沙哑，“他说，烧炭不是手艺，是守诺。谁若冒用此法，便是辱我九泉之下。”

沈清禾接过木印，指尖抚过那斑驳刻痕，心中已有决断。

她转身望向院中等候的众人——赵绣娘、海姑、孙跛子……那些曾跪在旧世尘埃里的名字，如今一个个挺直了脊梁。

“他们要定‘正味’？”她淡淡开口，唇角扬起一抹锋利笑意，“那就让他们看看，什么叫真正的味道。”

风未止，芽已动。

而这一次，她不再向上乞怜，也不再向权低头。

她要让天下人自己张嘴，说出谁才是真正的——识者。

（续）

三枚铜钱，换一盏茶。

城外官道旁的茶棚在晨雾中升起第一缕炊烟时，已有百姓排成长龙。

粗布麻衣的老农、赶集的货郎、歇脚的脚夫，甚至远道而来的游方僧人，皆驻足观望那面迎风招展的横幅——“百茶擂台——百姓盲品，真味自知”。

小主，

沈清禾立于棚后，一身素净靛蓝布裙，发髻用一根竹簪固定，毫无张扬之态。

她看着赵绣娘带着织造会的姐妹们忙碌穿梭，炭炉上水汽翻腾，陶壶咕嘟作响，空气中弥漫着两种截然不同的香气：一种是清冽如露、带着山林晨气的幽香；另一种则厚重浓烈，松烟裹挟着焙火的焦意，层层叠入鼻息。

但她知道，这只是表象。

真正的区别，在舌尖，在喉间，在那一瞬心头泛起的涟漪。

“甲号茶，入口清润，回甘似有若无，像春溪过石。”一位书生模样的年轻人闭目品评，在票笺上写下感言。

“乙号呢？”

“乙号……香太冲，后劲浮，喝完舌根发燥。”他皱眉，“像是强妆浓抹的美人，初看惊艳，细品却失了本真。”

记录簿一页页翻过，墨迹未干，数字不断攀升。

首日两千盏售罄，次日竟破三千。