这会儿也全被这股洪流撞得心口发烫。

他们跪在地上，把手里的册子死死按在胸前。

眼眶通红。

长桌那一头。

燕王朱棣站在打碎的酒瓶堆里。

西装后背的裂口还在渗血。

火辣辣的疼。

但他整个人像是被施了定身法，动弹不得。

朱棣看着台阶上跪着的老爹。

那双平日里算计着几千万两银子流水的眼睛里，满是水雾。

他太了解他爹了。

那是个骨头比生铁还硬的老顽固。

哪怕当年被元军围在孤城里断粮三天，老头子也只是咬着牙，把战马杀了分给弟兄，提着刀带头冲锋。

老头子这辈子，给谁低过头？

给天都没低过！

可今天。

他为了让老三能名正言顺地坐稳这张龙椅。

为了不让大明陷入内耗。

他当着全世界的面，自称“草民朱重八”，给自己的孙子磕了三个响头。

朱棣吸了吸鼻子。

浓重的酸涩味涌上喉咙。

他抬起那只戴着金戒指的右手，狠狠抹了一把眼角。

“爹……”

朱棣低声呢喃，声音哑得不成样子。

他终于明白，自己当年输得一点都不冤。

不管是老三的火枪大炮。

还是他爹这吞吐四海的胸怀。

他朱棣，都差得太远了。

桌子底下。

宁王朱权手脚并用地爬了出来。

那身昂贵的蜀锦袍子上全是菜汤和酒水。

他也不管什么仪态了。

跪在朱棣身边，两只胖手在脸上抹着鼻涕。

“四哥……咱爹……咱爹这是把心掏出来了啊……”

周围的那些藩王们，一个个低着头。

刚才心里那点因为被削藩而残留的怨气，在这一刻，被震得连灰都不剩了。

连开国太祖都认了。

他们算个屁？

老老实实拿分红当富翁，才是唯一的活路。

与大明臣民的狂喜和感动不同。

外围跪着的那些外国君主和使臣。

此刻却陷入了一种完全无法理解的极度恐慌中。

法兰西国王查理趴在地上。

他看着台阶上的那一幕，整个人都在发冷。

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他一把拽过旁边那个还在流泪的大明通译官。

“他到底在干什么？！”

查理的声音抖得像是在冰水里泡过。

“那个老头，不是你们国家的缔造者吗？他是你们的初代皇帝啊！”

“他为什么向那个年轻人下跪？！”

通译官擦了把眼泪。

他转过头，看着查理，眼神里带着一种居高临下的骄傲和怜悯。

“因为当今陛下，比太祖爷还要强大。”

通译官一字一顿地说道。