酒泉。

地下一号指挥大厅。

大厅顶棚高达五丈。

几百根槽钢搭建的承重梁横跨在半空。

上面挂着成排的防爆电灯，白惨惨的光直挺挺砸在主屏幕上。

巨幅投影屏上。

那面金丝织就的五爪金龙旗，端端正正钉在灰白色的月岩缝里。

金线反射着太阳光。

冷得发亮。

屏幕下方的控制大厅里。

没有文官们摇头晃脑的赞赋。

更没有司礼监太监拉着长音的吉祥话。

“轰——！！”

两百多名年轻的技术员从铁椅子上猛地弹了起来。

手里的对数计算尺被高高抛向半空。

硬皮记录本砸在控制台上，墨水瓶被撞翻，黑墨顺着面板接缝滴答往下淌。

没人去擦。

“成了！插上去了！”

一个戴着厚玻璃眼镜的测控官扯碎了领口的扣子。

粗脖子上青筋暴突。

“三十八万公里！信号没断！金龙旗立住了！”

咆哮声在水泥大厅里撞来撞去。

把排风扇的转动声压得连个响儿都听不见。

几个老军工抹着脸上的油汗，直接抱在了一起，手掌死命拍打着对方后背的劳保帆布服。

骨头被拍得砰砰作响。

主指挥席正中央。

摆着一张加宽加厚的水牛皮转椅。

老朱端坐在上面。

他鼻梁上架着一副大号黑框防眩光眼镜。

粗黑的塑料镜腿卡在他耳朵上，显得有些滑稽。

镜片后头，那双黑白分明的老眼里布满了红血丝。

他的两只手。

死死扣住面前弧形指挥台的生铁边缘。

指节因为发力而发白。

掌心里的冷汗在喷了绿漆的面板上抹出两道湿痕。

老头子的身子往前倾着。

胸口那件半旧的羊皮坎肩被急促的呼吸顶得一鼓一瘪。

“别嚎了！给老子闭嘴！”

老朱猛地一巴掌拍在台面上。

“啪！”

控制台上的几枚铜指示灯被震得乱晃。

大厅里的欢呼声被这一嗓子硬生生掐断了半截。

技术员们缩了缩脖子，赶紧抓起滑落的耳机扣在头上。

老朱没看他们。

他的目光钉在大屏幕右侧的分屏上。

分屏上正亮着二号发射工位的实时画面。

那是一座更加庞大的三联装发射塔架。

钢骨架在狂风中纹丝不动。

塔架中间。

两艘体型稍小、但更加粗壮的“巡天二号”与“巡天三号”重型穿梭舰，已经脱掉了保温套。

黑色钛合金装甲板在探照灯下泛着青灰色的冷光。

舰体两侧挂载着硕大的货舱模块。

里面坐着的，不是探险家。

是八百名全副武装的殖民工兵。